Vincent van Gogh, Seara com ciprestes, 1889.
Amarillo cornija de los campos de cultivo
espigados al sol.
Amarillo de los tiempos de niñez
en que el polvo de las calles era sólo
la consecuencia de caminar más deprisa.
Amarillo de una maña preclara
en que te miré y rencontré la elegancia de la sencillez.
Amarillo de una tarde de verano
de piel sudada de deseos y ansiando por tu cuerpo.
Amarillo del atardecer de la vida
en que te contemplo, compañera de jornada.
No de una lucha,
no de una aventura maravillosa,
pero simplemente de una vida.
¿Por ventura será poco?
İAdemás Tu eres tanto!
F.L.
René Magritte, The son of man, 1964.
À procura de respostas no interior de nós próprios encontramos pedaços de coisas do passado. Uns doces, outros agridoces, uns quantos amaros de todo. Todos, porém, parte de nós. Não somos só deuses nem apenas diabos. É esta a nossa natureza, tantas vezes de difícil aceitação. E que felicidade imensa aceitarmos as nossas imperfeições, esforçando-nos por corrigir aquelas que podemos e devemos alterar! Em nós e naqueles que amamos. Não tenhamos o receio paralisante de contemplar os nós negros, os estilhaços de sangue, as obras mal conseguidas. Sem elas não seríamos o que somos hoje. Dir-se-á que, porventura, seríamos então melhores? O que é ser melhor? Não que se advogue aqui um relativismo inconsequente, mas também não se pode viver obcecado pelo que se poderia ter feito melhor. Fizemos o que nos pareceu, na altura, o mais apropriado, dadas as condições e a informação disponível. Tal como no julgamento da História, também na nossa história/estória pessoal a localização espácio-temporal é um dado essencial de análise. Não o percamos de vista!
Henri Matisse, The attic studio.
Atrás do nevoeiro cerrado também há gente que respira. Para além da linha do horizonte também existe suor e lágrimas. Depois dos cumes das montanhas também há risos e esgares de faces. Subindo os degraus de escadas de catedrais também há silêncios comprometedores e omissões criminosas. Descendo a catacumbas soturnas existem pedaços ocos de santos e estandartes gastos de palavras de pouca ordem. No sótão das emoções também há abraços, beijos e afagos. A escada para o sótão está partida. Consegues consertá-la hoje?
Iluminação súbita da alma,
serenidade perdida nos umbrais da infância,
espiga desfolhada em suave toada,
mão sobre mão bailando iluminada,
olhar tristonho em abundância
de mel dado, jamais recebido,
feridas no meio de palma
aberta, magoada e que te traz despido.
Sobe a um monte de Judá,
e livra-te do manto exaurido.
F.L.
Clôture de vêtement en toi
habillé de façon gris et puissante
entraine une boisson en garde d’œil
et vient en train d’arriver à la rose
désespérée sans épines
et sans sang de saints
en pleine communion des dieux.
Où es-tu, mon Père ?
F.L.
Hay sonidos y rostros de campesinos
fatigados del labor inicuo,
de piel surcada por pigmentos de sol,
sin agua, sin un pedazo de pan,
durísimo que sea.
Se vislumbran mantos de gente
imberbe, desproporcionada, fea y sucia
de olor pestilente en el corazón de sueños
perfumados con la belleza de infancia.
Los sueños son gente y la gente,
de fea, casi se transforma en sinfonía
vibrante de notas de dolor matizada.
İ Mira! İ Adelante! İ Este es tu pueblo!
İ No vos avergoncéis de él!
İ Es él que se avergonzará de vosotros!
F.L.
Paula Rego, Mulher-Cão, 1994.
Que vis expansiva é esta que sinto dentro de mim? Que gigante adormecido feito Adamastor habitava no topo de gárgulas de catedrais flutuantes em terrenos fosforescentes de ilusão? O que faço com esta força indómita que me leva ao infinito, que me conduz às portas da loucura e que de novo me abeira da normalidade do acontecer humano? Quem me conhece afinal, no mais fundo e num âmago que nem eu próprio conhecia?
Serás tu, na verdade, parente fiel que me segura a fronte caída e que por mim vela em noites de intensa febre e assintomáticas dores? Serás tu, irmão amado; tu sim, espécie de”herói por conta própria” como um dia escreveste? Para ti guardo o pecúlio acumulado com sacrifício. Com intenso sacrifício. Aquele que mais custa na vida, pois importou da vida desistir, ou ao menos de um segmento importante dela.
Erupção vulcânica de rochas basálticas. Tudo está a transformar-se. Mais verdadeiro, menos inquieto, mais seguro, de mim, de Ti, de todos. Depende-se um pouco menos das convicções externas. Afirma-se um pouco mais a pauta interna.
Os custos estarão para vir, a conta ter-se-á de pagar. Nessa altura recorrerei à fonte campesina das origens, à enxada de terras do Marão e correrei os vendilhões do templo. Haverá balanças injustas e desequilibradas pelo ar, moedas contrafeitas e grilhões de dor desapartados. Não haverá “choro e ranger de dentes”, pois de visão apocalíptica se não trata. Apenas uma rolha de um finíssimo champagne que se abre para ser bebido por bocas que se desejem abeirar do altar da partilha. Serão poucas as flutes servidas, mas o espaço do altar também é exíguo…
