Exangue

Pieter Bruegel, «O Triunfo da Morte», c. 1562, Museu do Prado, Madrid.

Estou exausto.
O sangue não corre.
A lividez exangue assoma-me o rosto.
Já vejo Fausto.
A alma em farrapo escorre.
E o corpo mostra já o lençol posto.
Vivo em sobressalto
Pela chegada do incerto
Que em trilhos de tempo espero.
Vivo no alto
De um casco aberto
Em dias que nunca, mas nunca modero.
Deito-me cansado
De esperanças douradas
E de risos de criança que estridentes ecoam.
Acordo perturbado
Por múltiplas moradas
Que, pela aurora manhã, da janela voam.
Exangue, esvai-se em vermelho
O que vês ao espelho.

F.L.