Do mirante, a cidadela.
Em finos cacos de porcelana
ondeia por searas de gente
carcomida em sulcos de injustiça.
Eis que assoma a Donzela.
Seu palácio a choupana,
onde se foge de quem mente
sobre a vida enquanto liça.
Liça será viver?
Se viver não é,
ao menos que assim pareça:
antes o jugo de morrer
à esperança que pereça!
F.L.
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