Pão

The Blessed Bread, Pascal Dagnan-Bouveret, 1885, Musée d’Orsay, Paris.

Amassavas o pão
com pontas de dedos
experientes e maduros.
Mastigavas a farinha com
a palma de uma mão
que não conhece linhas,
só traços cruzados,
só entroncamentos interrompidos.
Nas tuas unhas, filhas
de dias que começam
de madrugada,
conservas pedaços de
massa qual potência
nunca transformada em acto.
Amassavas o pão
como se tratasses de um
órfão nascido há umas horas,
com os desvelos de quem não ignora
que umbilical cordão
depende de gestos que se dão
mais para auto-satisfação
que para fazer apenas viver
quem somente termina de nascer.
Acabaste de amassar o pão
e precipitaste-te no Vazio.
A tua função cessara.
Irias para a habitual fria e taciturna
Casa,
de sempre.
Comerias a mesma comida enlatada,
de ontem.
Sentirias a habitual falta de vozes.
Enlouquecerias com os fantasmas
de antepassados que vinham rejubilar-se
do quão felizes haviam sido.
Matá-los-ias em sonhos,
com adagas de cristais
fundidos pela inveja, pelo despeito.
Sonhavas acordada em amassar o pão,
mas o pão eras Tu e já
despertaste tarde para transformar
a massa em pão,
o desejo em vida,
o borrão escrito em peça levada à cena.

F.L.