Greve

Despertei. As primeiras frias e grossas gotas de orvalho penetraram-me na pele como lâminas assanhadas. Os poros pelos quais respiro contraem-se ao invés de se distenderem de modo a permitir que a líquida seiva atinja a profundeza do meu ser. Reajo à contracção e ordeno aos meus grãos que se afastem. Sufoco. O orvalho transforma-se em bátega que cai sem dó sobre a planície. O velho carvalho em vão me protege. Procuro raízes antigas às quais me agarre, mas nada mais consigo que um lento chorar. Sim, a terra também chora! E não é a água que cai que se confunde com o salgado sabor de uma lágrima carpida pelo elemento mais fundamental da vida. Desisto de dar ordens aos meus grãos. Declaro: a terra fez greve ao entrelaçar com a chuva.