Elogio ao Domingo (II)

As sombras gigantescas projectadas nas paredes da Sala Suggia da Casa da Música, na noite passada, prenderam e envolveram a plateia, encantada com a genialidade dos três músicos que formam o McCoy Tyner Trio.
Os 69 anos de McCoy Tyner já lhe dificultam os movimentos, mas, depois de se sentar ao piano, parece recuperar 20 anos de vida. A leveza das suas mãos, que dançam freneticamente sobre o piano em solos que rasgam a opacidade do ambiente toldado de fumo, confirma o peso da sua carreira. Iniciou-se no jazz durante os anos 50, tocando com John Coltrane, e deixou a sua marca no panorama musical de então, criando harmonias e ritmos invulgares. Durante os anos 60, o pianista encetou os seus próprios projectos, reinventando tanto a música popular como estilos musicais de culturas distantes. O resultado foram 80 álbuns, 4 Grammys e o prémio Jazz Master do National Endowment for the Arts, atribuído em 2002.
Gerald Cannon e Eric Kamau Grávátt completaram o trio. Eric ocupou-se da bateria de forma competente, tendo brilhado sob os holofotes durante alguns solos. Foi, porém, Gerald Cannon quem dominou não apenas o contrabaixo mas também o público da Casa da Música.
Fica aqui uma amostra da genialidade de McCoy Tyner, já com alguns anos.

Inspiring quotes (8)

Ferdinand Léger, The Bridge, 1923, Museo Thyssen Bornemisza, Madrid.

Interesting things come to those who wait. If they don’t come, afford yourself some time to solve on how they didn’t make their come. Probably you are barring your door with tiny pieces of past evolution misbehaviours.

Filipelamas

Inacabado

Pablo Picasso, Guernica, 1937, Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid.

Palavra solta,
Sem sentido,
Lançada na cegueira branca
Da folha amachucada.
Perdida, desencontrada.
Letra por letra, sílaba por sílaba.
Os acordes da sinfonia
De Letras
Em vão se procuram
E se desejam.
De soslaio se captam,
De frente se chocam.
Em uníssono,
As palavras
Gritam “vivas” e “aleluias”
Ao Rei que é Sol,
Alfa e Ómega,
O asfalto e o empedrado.
A mão criadora
Faz uma aparição
Rasgada,
Dilacerada,
Ao pé de uma fonte de letras
Armazena munições.

Porque letras podem ser guerras
Mas as guerras não são de certeza letras!

F.L.

Anatomia do silêncio

Rembrandt, Lição de Anatomia do Dr. Nicolaes Tulp, 1632, Galeria Real de Pintura Mauritshuis, Haia.

Anatomia do silêncio
Em caravelas de quietude
São setas de virtude
Em alvos escolhidos.
Gesto quedo e tranquilo
Em cabelo salpicado
De Luz d’eterno brilho
E na fronte espigado.
Momento d’espiga
Do pão por ti amassado
Em violentas pancadas
De ternura caramelizada.

O silêncio é anatómico.
Acoberta-se de jeito ergonómico!

F.L.

ZOOmático em época de Carnaval

Urso berlinense em festa

COOL-XEIA (de tretas musicais)

No dia de lançamento de “No Promises” de Carla Bruni, há um par de semanas, fui logo comprar o meu exemplar.
Apesar do título, demasiado claro, excessivamente honesto, estava plena de expectativas, depois do anterior “Quelqu`un m`a dit” que tanto e tão agradavelmente me surpreendera.
A primeira reacção foi de decepção. As expectativas criadas ab intrinseco (mea culpa!) foram completamente goradas, à primeira audição. Não correspondia ao que esperava. Nem sei o que esperava. Achei-o demasiado monótono, muito incaracterístico. Ou demasiado característico, já que todas as canções me pareciam iguais. Faltava a panóplia de registos – ora uma balada, ora uma canção mais batida, ... – que o primeiro oferecia. Atrevo-me a dizer que faltava a mais intimista língua francesa, substituída por um mais trivial inglês, ainda que eivado de arcaísmos.
Apesar da desilusão inicial, de então para cá tenho ouvido o disco um sem número de vezes e sempre com agrado acrescido.
A voz rouca, ora lentamente arrastada (o sussurro quase se perde tornando-se inaudível, a espaços), ora aceleradamente fugidia, sempre ondulante, exerce uma força de atracção a que é difícil escapar.
Ouvido num volume (moderadamente) mais elevado, distingui nuances que me tinham escapado. E comecei a prestar atenção às letras. Carla Bruni canta (declama?) belos poemas de autores da Segunda metade do séc. XIX e do primeiro do séc. XX: das americanas Emily Dickinson e Dorothy Parker, do irlandês William Butler Yeats, do inglês Walter de la Mare, do britânico Wystan Hugh e da inglesa Cristina Georgina Rossetti.
Afinal, as boas expectativas ... arriscam-se a ser cumpridas.

ZOOMático em Dia de S. Valentim

Psyché ranimée par le baiser de l`Amour, Antonio Canova (Possagno 1759 - Veneza 1823), Museu do Louvre

Do meu e-mail (IV)

Apesar de já ser "conhecido em juízo", vale sempre a pena relembrar esta obra-prima, mais a mais depois da profunda desgraça que foi ontem o "Prós & Contras".

Saber retirar-se da vida pública em tempo oportuno é, como se sabe, uma das mais eloquentes marcas de inteligência.

ZOOMático

Efervescência longínqua

Rocky is back?!

No barulho de fundo da televisão, ouvi "Rocky está de volta!" Corri para o computador, admirada pela popularidade alcançada pelo nosso blog (deveria ser algum patrocínio conseguido por filipelamas!!). Esperava um post da Rocky.

O blog sofrera muitas modificações, desde a última vez que o consultara! Seriam posts da Rocky que enfim voltara?! Viera ela comentar o concerto de Michel Camilo & Tomatito? Ou o jogo de sábado do seu SLB com o Varzim? Não, era apenas o génio do poeta filipelamas em acção!
Da nossa Rocky, nada! Nada de nada.
Afinal, de volta está outro Rocky, o miserável Balboa!

PS - De qualquer modo, com a sanção pecuniária que vai liquidar, conseguiremos amealhar o suficiente para os prémios ainda em dívida!

ZOOMático

Lembrete

Inspiring quotes (7)

Don't be afraid to see what you see.

Ronald Reagan (1911-2004)

Roubo

Narcissus, Caravaggio, c. 1595, Palazzo Barberini, Roma.

Roubaram-me a vida!

Resta-me a recordação
De um dia ter existido.
Uma certidão,
Um papel que ilustra
Um nascimento,
Um casamento,
Uma morte.
Registo, averbamento,
Acto jurídico primeiro e derradeiro.
Nas pegadas da Lei
Perdido entre artigos
Permissivos de um nome
Que me identifica,
Que dos outros me aparta.

Roubaram-me a vida!

Roubaram-me a recordação!
Resta o embalo da sereia,
Projecto de ser que devaneia,
Em busca de um quê
Inexistente,
Brilhante.

Roubaram-me a vida!

Tragam-me a Razão,
Temperada de Emoção,
Com uma pitada de Rasgo
E um pingo d’Encanto.
A mesa está posta,
Os convivas instalados,
Só falta o condimento
Que de sal feito mar
Em ti reside,
Qual perfume selvagem
Inebriante,
Enervante.

Roubaram-me a vida!

F.L.

Esboço (I)

Escutava um CD com as Sonatas para piano de Mozart. Oferecera-lho um grande Amigo. O dedilhar de Alfred Brendel correspondia ao tom borbulhante que a si mesmo dera nesse dia. Chovia lá fora e a casa estava deserta. Aparte um punhado de livros poeirentos e uma garrafa de whisky meio cheia, o ambiente era soturno, grotesco, escancarado para uma janela imaginária onde a condição do seu ser em nada contradizia a pungente das notas arrancadas. O computador mantinha-o em contacto com o mundo. Contacto? Com quem?
Verteu puro malte no copo de promoção que a empregada lhe trouxera. Ao encharcar o estômago com aquele líquido sentiu-se estamagado. De súbito, tudo era pequeno, reduzido, minúsculo. Mesmo Mozart. Ria-se em som estridente e louco. O pequeno Mozart armado em génio a um piano arvorado em actor de mignotage da sociedade coeva. Também ele o fora na casa de campo de um casal que se dizia “progenitor”, entoando harmónicas composições campestres para gáudio das “forças vivas” da aldeia. O cura pretendia-o no coro de vozes angelicais, mas ele ansiava por correr mundo. Partiu um dia, renunciando logo ser “filho pródigo”. “A “prodigalidade” só existe se lhe atribuirmos o sentido que os outros dela pretendem”, ouvira a um professor monocórdico de Retórica em Milão.
Entrava-se agora na segunda faixa do CD. O tom desanuviava e o afastamento de si enobrecia o carácter. Ligaria a uma velha conhecida. Falaria sem sentido, pelo gosto de sentir ofegantes palavras do outro lado da linha. Encadeado, agrilhoado às palavras que o comprometiam, pintava de vermelho o espaço em volta com figuras geométricas sugeridas por movimentos neo-realistas.
Gostava de “movimentos”. Faziam-no pertencer a qualquer coisa. Talvez por isso coleccionasse cartões: de clubes, partidos, escolas, lojas, bancos. Os sms pululavam com promoções de 40% para clientes exclusivos. As marcas “gold” e “prestige” acomodavam-lhe o pensamento a um etéreo céu de consumismo que o apartava do consumo de si mesmo.
“Consumo e contacto”. Duas palavras a eliminar do seu vernáculo dicionário. Assim o escrevera num guardanapo que a seu lado repousava depois de uma estóica luta com lábios manchados de mostarda.

Ignoto

Sem título, Mário Cesariny, 1969, Fundação António Cupertino de Miranda.

Entrou de rompante
Sem licença pedir.
Instalou-se em espaços inertes
E cresceu à custa de húmus de Fados.
Copiou emoções,
Armou-se de inteligentes defesas,
Vestiu a húmida pele do desencontro
E foi ficando a um canto do Ser.
Ganhou carta de alforria
Na linfa da corrente
Do sangue enfeitiçado
Pelos glóbulos de promessas vãs.
Entranhou-se nos ossos,
Calcificou as lágrimas.
Do seu nome pouco se diz saber:
Apenas que era curto,
Como curto é tudo o que corta cerce
O trevo que verde ameaça nascer.
Em Cervantes Moinhos de Vento,
Em Pessoa Mensagem,
Em Camões Taprobana,
Em ti, simplesmente Voragem.

F.L.

Inspiring quotes (6)

Only those who dare to fail greatly can ever achieve greatly.

Robert Francis Kennedy (1925-1968)

Cronos

Saturno Devorando a un Hijo, 1815, Francisco Goya, Museu do Prado, Madrid.

Passado:
Em ti apostei o futuro.
Presente:
Por ti contradisse o passado.
Futuro:
Em ti idealizo o presente.

Passado:
Encerrado em baú que se visita.
Presente:
Respirando o segundo vivido.
Futuro:
Projecto gostosamente preparado.

F.L.

Burlesco

Noche de Carnaval, Antonio Marquez (1958-), 2006.

Rodopio de cor e luz
Em harmonia burlesca ensaiada;
Refulgente gente minguada
De notas musicais em toada.
No salão o murmúrio sussurra,
O êxtase mal consegue conter-se
É a alma q’alegria empurra
Em movimentos que ameaçam perder-se.
Enfim entra o bobo
Ladeado de dançarinas festivas.
Será do fato que é novo
Ou da felicidade que vai nos convivas?
A roda de gente a girar,
Do fundo da sala arranca clamor:
A tontura veio p’ra ficar
Voando p’ra além do condor!

Burlesca pessoa iletrada
É espada de paz abençoada!

F.L.

Palco das Letras - "A última gravação de Krapp"

Uma secretária. Sobre ela um gravador antigo onde se destaca, proeminente, um microfone. Acima deles pende um candeeiro, que os cobre de luz. Apenas a eles. Sobre o resto do espaço a noite derrama a escuridão. Estamos no andar de cima da Livraria Lello, transformado em palco às sextas e sábados, a partir das 21h30. Estamos nós, doze espectadores (o que, in casu, constitui já sobre-lotação). A nós vem juntar-se um sorumbático e meditativo Krapp, para a sua última gravação.

Percorre o pequeno espaço do improvisado palco, comendo bananas (?), quando algo o desperta da soturnidade. Animado de uma estranha energia, segue as coordenadas 3, 5. Três é o número de uma caixa, cinco é o número de uma bobine (Bobiiiiiiine, como insistentemente lhes chama). Instala-se, procura comodidade – livra-se, com uma sacudidela de braço, de todas as outras caixas contendo bobines – e começa a rebobinar o passado. Recua três décadas, atingindo o dia em que celebrava 39 anos. Ouve-se. Ouve a sua voz. Uma voz mais forte e pomposa. Mais nova. Ela recorda-lhe a compra do candeeiro – aquele que ainda ali está – e que quebrando "toda a escuridão à sua volta" o fez (faz) sentir-se menos só.
Vai rememorando o passado, seleccionando memórias e emoções. Avança as menos boas, ouve repetidamente as mais agradáveis. Krapp (quase) não age, (apenas) reage ao já vivido. E, nós, vamos assistindo ao caleidoscópio de emoções, através das suas expressões. Nós e os livros – todos os livros. Apenas um – um dicionário – assume, por breves instantes, algum protagonismo, desvendando o significado de "viduidade".
Ouve-se, lá fora, uma autocarro que passa. Sinal de vida, de acção. Mas Krapp, como na sua gravação, permanece quieto, enquanto o mundo em volta se move e o move.
A voz gravada evoca resoluções incumpridas. Escarnece das aspirações antigas. Por entre o desfile de lamentos, Krapp vislumbra "o momento mais feliz dos últimos quinhentos mil momentos". Ouve o seu relato repetidamente. Revive-o uma e outra vez.
Desconcerta-nos quando, quebrando o seu choro de lamúrias, à pergunta "Reviver?" responde veementemente "Não!", ou quando se auto-impõe a repressão das suas doces quimeras.
Afirmação e ordem vãs. De novo, mergulha nas lembranças, lançando a questão que o verdadeiramente tortura. Podia ter sido feliz?. Podia?
Sempre na dúvida, tira a bobine e coloca outra. Esta, a estrear. Grava a sua última gravação. Porque precisa de ser, "ser outra vez, ser outra vez.". Poucas são as palavras ditas. As derradeiras, no entanto, muito significativas: "talvez os melhores anos já tenham passado. Aqueles em que havia uma chance de felicidade. Mas não os queria de volta. Não com o fogo, em mim, agora. Não, não os queria de volta."

Depois vem o silêncio. Acendem-se as luzes. A "Última gravação de Krapp" terminara.

Jorge Pinto, actor, um muito verosímil Krapp, recebe os aplausos merecidos. Coube-lhe, não só a interpretação, como também a tradução do texto de Samuel Beckett (1958) e a encenação.

Até 24 de Fevereiro. Na Livraria Lello, às sextas e sábados, às 21h30. Por 7.50 €. Com uma duração de cerca de uma hora. É conveniente reservar.

Porto de Vista esclarecida (VI)

Luísa acertou! É a numeração do Estádio do Dragão!
Já conhecia a sua imponência, pelo exterior. Deparo-me, inevitavelmente, com ele, em cada regresso ao Porto pela Ponte do Freixo ou nas idas ao vizinho Dolce Vita.

Não sem algum sacrifício, no Sábado passado, entrei na casa do Dragão. E confirmei que o interior também é imponente! E, além disso, sóbrio. Na verdade, a ausência de policromatismo exagerado (if you know what i mean!) é uma grande qualidade. Palavra de leoa!

Os corredores interiores são iluminados, e bem decorados com composições de azulejos interessantes.
Sem discutir os excessos de gastos em estádios, a confusão de prioridades num país com tantas carências, o Estádio do dragão é uma bonita herança da plêiade de estádios, que, por ocasião do Euro 2004, nasceram como cogumelos em Portugal (alguns dos quais, hoje, quase abandonados, sempre vazios, e com gastos enormes de manutenção!)

Como espectadora, achei-o confortável. Mesmo numa noite de inverno fria, uma ida ao Estádio é recomendável. Sempre que posso, gosto de assistir in loco (poucas vezes, porque infelizmente o "meu" estádio é muito distante). Pelo ambiente, pelo quadro tão vivo da sociedade que ali se vai pintando, e pelo jogo. Porque futebol também é uma manifestação cultural de grande relevo. E, quando bem jogado, é (quase) uma manifestação de magia e arte (para quem gosta, claro!). Falo do jogo jogado dentro das quatro linhas. Sim, esse que não pode ser confundido com as manobras e confusões (o famoso "sistema") que o vão envolvendo e conspurcando. Infelizmente tudo o que move milhões...
Voltando ao estádio do dragão... Reconheço a beleza arquitectónica do edifício. Mas, foi precisamente o jogo jogado no relvado, o seu encanto e a magia, que faltaram no sábado à noite. No embate FCPorto- Estrela da Amadora, não se viu futebol (o F.C.P. acusou a falta de Quaresma, um ex-leaozinho!). Apesar do golo do Anselmo, para mim e para os seis elementos da claque do Amadora que se encontravam no estádio, ter sido mágico ...

Porto de Vista (VI)

Não é uma brincadeira dirigida a um dos membros do blog ...

.... nem ao outro! ;-)

Definições

Allegory of Sight, Jan Brueghel The Elder e Peter Paul Rubens, c. 1619, Museu do Prado, Madrid.

Riso:
Alimento da alma
Resplandecente
Em boca açucarada
De lábios carnudos guarnecida.

Olhar:
Pedaço de céu
Antolhado de brisa
Que perpassa
Em conjugações de matizes mil.

Dor:
Gemido lancinante
Afastado da ombreira do Tempo
Recordado em trechos musicados
Por uma noite de chuva intrépida.

F.L.

Requiem para dois blogs inesperadamente desaparecidosOcaso

Dois dos blogs que mais gostava de consultar desapareceram inesperadamente no fim da semana passada.
Falo de "Eu, Badolino" e do "Toutinegra Futurista". Dois espaços blogosféricos muito diferentes, mas que me deixaram saudades em igual medida! Visitava-os com assiduidade à procura de novos posts, que, em ambos, eram colocados com lenta parcimónia.
No "Eu Badolino" – através do nome, a reminiscência do livro escrito por Umberto Ecco, logo me despertou uma especial curiosidade, prometendo-me a magia que sentira com a leitura do dito - encontrava pedaços de histórias, interessantes reflexões, bocados de vida belamente recortados, trechos literários de grande qualidade. Tudo muito bem escrito. Numa prosa com sabor a poesia. E, mesmo, a (única, penso eu) incursão pela (formalmente verdadeira) poesia mereceu aplauso.
O registo de "Toutinegra Futurista" era muito diverso. Desde o primeiro post (e, infelizmente, foram muito poucos) que me rendi às divertidas aventuras do agente secreto, seguidor das pisadas de um outro – o veterano Bico, Grão de Bico – nas distantes terras sul-americanas. Segui as suas hilariantes façanhas e as improváveis peripécias, sempre à espera de novas e extraordinárias proezas. Ainda li a sua última aventura, essa passada em território português, após aterrar no (tão próximo) Aeroporto de Pedras Rubras. Até me pareceu que reconhecia o taxista malandro que o guiava pela cidade invicta. Mas já não fui a tempo de a comentar.
Tinha desaparecido, ela e todo o blog. Assim como o "Eu Baudolino". Tal como ocorrera, em Outubro, com outro blog de que gostava particularmente: o do Mocho depenado.
Fazem falta na blogosfera, pelo menos na "minha" blogosfera.

Curtas sobre metragens - Diamante de sangue

Blood Diamond, Diamante de Sangue

Realização: Edward Zwick
Elenco: Leonardo Di Caprio, Jennifer Connelly, Djimon Hounsou
Argumento: Charles Leavitt
EUA, 2006
Sítio oficial: http://blooddiamondmovie.warnerbros.com

Nomeado para os Óscares da Academia, Blood Diamond não desmerece. Para além de uma realização cuidada, com pormenores interessantes ao nível das técnicas de filmagem por intermédio de câmaras de mão que conferem às cenas de guerra uma grande veracidade e mesmo crueldade, o filme vale, essencialmente, pelo acordar das consciências para o contrabando de diamantes que, em alguns países de África, são o sustentáculo económico de guerras civis, de matanças bárbaras e de jogos de poder e influência de que beneficia a Europa e a América do Norte.
O filme não exagera o tom do chamado “comércio justo”. Sendo certo que, quase no fim, quando Solomon Vandy (Djimon Hounsou) está em Londres onde vende o valiosíssimo diamante rosa que havia achado como escravo numa mina em Serra Leoa, somos confrontados com as vidas e as atrocidades que reluzem no dedo, no pescoço e no pulso de esbeltas senhoras, não há um exagerado tom recriminatório na película.
Di Caprio impressiona pela positiva. Danny Archer revela-se um filho de África na verdadeira acepção da palavra: “TIA” (This is Africa) é o mote que o leva a entrelaçar o seu sangue com a terra vermelha daquele continente esquecido e alvo da cobiça do mundo. Uma interpretação de muito bom nível, bem trabalhada e cheia de antíteses: o outrora soldado idealista da Rodésia (actual Zimbabwe), entretanto mercenário sem escrúpulos, transforma-se em alguém que, por via de uma jornalista americana (Maddy Bowen – Jennifer Connelly) que ainda acredita na mudança do mundo, é capaz de um gesto final de altruísmo, também ele motivado por Solomon, no filme seu retrato oposto. Merecida a nomeação para melhor actor principal.
O drama das crianças-soldado é muito bem captado, por intermédio de Dia, filho de Solomon que, depois de ser raptado por um grupo de revolucionários (RUF), o transforma em “homem”, o enche de ideais sem sentido e o transforma em joguete nas mãos daqueles que da sua própria terra somente querem dinheiro e poder.
Na verdade, o mal de África é a enorme riqueza que nela existe.

Publicidade merecida

O Kinderbueno é, sem dúvida, um dos melhores produtos da Kinder.

Early night post (20)

The Awakening Conscience, William Holman Hunt, 1853, Tate Collection, Londres

"De entre os dias da minha vida, este foi mais um. Um dia mais. Será acaso pouco vinte e quatro horas de uma existência estimada em poucas décadas? Dar-nos-emos conta dos segundos tão mal aproveitados e dos minutos desesperados por completar uma hora?
No rosto translúcido do fantasma que de tarde me observou, pude verificar as rugas do tempo. Afinal, atirei-lhe eu, tu não és um ser intemporal! De olhos quase cerrados como se contivesse uma fúria repentina, vociferou-me, Acaso acreditas tanto no tempo como em fantasmas? Olha que eu ainda tenho alguma materialidade. Não são vocês que dizem que o tempo escorre pelos dedos das mãos?
Nunca pensara nisso. Na verdade, nunca pensara em tanta coisa. Amanhã terei tempo para isso e ainda mais tempo para me lamentar pelo tempo que passou."

Antero Caetano do Vale, O meu livro imaginário, Impressão Editores, 2006, p. 45.

Inspiring quotes (5)

Every day you may make progress. Every step may be fruitful. Yet there will stretch out before you an ever-lengthening, ever-ascending, ever-improving path. You know you will never get to the end of the journey. But this, so far from discouraging, only adds to the joy and glory of the climb.

Sir Winston Churchill (1874-1965)

Ecos de um Concerto

Dia 31 de Março, 2007, Casa da Música, Michel Camilo e Tomatito, Spain Again.
O clip é de outro concerto. Mas, tirando a clara diferença de idades (sobretudo no Michel Camilo, com mais cabelo e sem óculos), a música e o ambiente são os mesmos.
Até se ouve, no final, Camilo a aclamar, de forma veemente, "TOMATITO" e este, no seu tom tímido, a balbuciar "Michel Camilo".
O público, aqui, é, no entanto, mais silencioso do que o da Casa da Música.
O clip fica, sobretudo, como inspiração para outro post de outra treteira. Para não haver desculpas... É que, apesar da prestação em causa exigir "especiais qualidades cíentíficas e artísticas", o art.º 829.º-A do CC vai mesmo aplicar-se.